Le deuil est comme une rivière. Du temps doit s’écouler pour permettre de s’y faire. Je suis parfaitement au courant de tout ça, mais cela ne m’aide pas à faire mon propre deuil. C’est pourquoi je me suis tournée vers Apolline pour recevoir de l’aide. Le deuil est comme une rivière, m’a-t-elle répétée. Ce n’est pas qu’une question de temps mais aussi de savoir lâcher prise. Je dois affronter la douleur comme un torrent, sombrer pour mieux émerger. Parfois, on ne peut pas l’affronter seul. Parfois, un gilet de sauvetage se révèle nécessaire. Parfois, une main secourable sera la meilleure solution. Le deuil est comme une rivière. Apolline m’a construit…

Ton café, tout juste servi, repose sur la table. La noirceur du contenu tranche avec la couleur crème du support. Tu songes alors qu’avec une table blanche, le contraste aurait été bien plus flagrant. Néanmoins, tes yeux abîmés n’auraient pas supporté un tel blanc. Tu t’es d’ailleurs ingénié, pour cette raison précise, à ne posséder qu’un minimum de meubles de cette couleur chez toi. La vapeur émise par ta boisson s’élève en de douces volutes dans l’air. Ton regard les suit, morne et fasciné tout à la fois. Les arabesques se forment et se brisent au fil du léger courant d’air présent dans ton appartement, et revêtent un côté magique…

Halloween. Aussi appelée Samain en d’autres temps. De par le monde, elle connaît de nombreux noms et traditions. Aujourd’hui, elle est devenue une célébration avant tout, dont la réputation a grandi aux États-Unis, puis dans le monde. Les enfants envahissent les rues, enfilent masques et costumes, et toquent aux portes. « Des bonbons ou un sort ? » déclament-ils. C’est la nuit de l’horreur, où le voile entre les morts et les vivants s’affinent, réveillant des peurs enfouies. Les adolescents et jeunes adultes américains ont tourné les festivités en une soirée souvent pleine de débauches. Et par le soft power, cette manière de procéder s’est répandue. Pour toi, sa signification change. Au lieu…

Voici un poème. Nuit pardonne et apprend. Elle s’est noyée. Jour est terrifiant. Que lui est-il arrivé ? * Nuit, Jour, qu’importe ! Face à la peur que je ressens. La compréhension me défend sa porte, Et me laisse dans ce carcan. * Alors je croule sous les questions, À en perdre la raison ? J’en reste affaibli, Tant le mystère s’épaissit. * J’essaie d’avancer. J’arrive à pardonner. Ton silence me rappelle le pire. Alors que peut-on construire ? * Je me sens si piégæ Prise dans le passé. De la peur nait le doute. Et pourtant je t’écoute. N’hésitez pas à découvrir mes autres histoires perdues.

Voici un petit poème. Scène clichée Ciel étoilé Regard en coin Mains qui se frôlent Instant d’éternité N’hésitez pas à découvrir mes autres histoires perdues.

Tu te tiens immobile, au milieu de la salle. Réserver cette salle a été une galère sans nom. Tu as dû lancer une cagnotte pour obtenir assez d’argent. Mais désormais, tu peux t’entraîner deux fois par semaine en prévision de ce spectacle. — 1, 2, 3, 4. La voix d’Élise retentit dans tes oreilles comme un son déformé. Elle lance la musique. Les premières notes montent dans l’air. Tu as l’impression de les voir voler autour de toi, tels des petits papillons, chaque battement d’ailes t’apportant un nouveau son. Ton corps commence à se mouvoir en rythme. Tu as galéré pour monter cette chorégraphie, la faire coller à chaque passage…

TW conséquences d’une oppression, TCA Tu serres le poing sous la table. Ton père est encore en train de débiter des âneries oppressives. Cela te met tellement en colère. Tu as envie de lui dire que la personne dont il se moque, c’est toi, tout autant que des inconnus. Mais impossible. Sa famille ne peut pas contenir d’êtres monstrueux, pas vrai ? Tous ces gens ici sont parfaitement normaux. Ils pensent tous pareil, pas vrai ? C’est ce qui doit traverser la tête de ton père pour qu’il continue sans honte et sans remise en question. Tu as tellement envie de parler. Tu as envie de le contredire et de déverser le…

— Qu’est-ce que vous faites ?! Les trois filles venaient de se faire prendre la main dans le sac. La bibliothèque d’Aloès était à moitié renversée et l’une de trois tenaient un carnet de dessin à la main. Aloès les regardait avec surprise, tandis que Boue s’énervait à sa place. De toute façon, pouvait-on réellement attendre d’Aloès qu’elle s’énerva ? Boue arracha donc le carnet des mains de la voleuse en s’exprimant d’un ton sec : — Ça ne vous appartient pas. Qu’est-ce que vous pensez faire ? La voleuse, encadrée de ses acolytes, s’écria alors avec colère : — Elle ne le mérite pas ! Après ce qu’elle a…

Il y a un mois, j’ai rencontré une pie qui parlait. C’était très étrange de se retrouver face cet animal doué de logos. Sur le coup, j’en suis tombée sur le sol. Et cette pie, non contente de parler, est venue me parler à moi. Je ne comprenais pas. Pourquoi moi ? Qu’avais-je fait pour mériter une pie qui parle ? Elle m’a dit qu’elle se sentait seule et isolée des autres pies désormais. Comment allait-elle faire pour continuer à vivre alors qu’elle ne pouvait plus communiquer avec ceux de son espèce ? Je l’ai donc logé chez moi. C’est très étrange de loger une pie. Chaque soir, alors que…

On m’a appris à me taire, ne pas exprimer ma colère. Pire, on m’a fait sentir que je n’avais droit à l’ire. Alors j’ai appris à me taire, refouler et plaire. J’étais douce et discrète, sans âme mais parfaite. Mais je sombrais et étouffais. Enfermée en moi, incapable d’exprimer mon émoi. Les mots souvent me manquaient et la rage m’étranglait. Ma plainte était muette et ma voix fluette. Les mots cherchaient à s’évader alors même que je renonçais. Jusqu’à ce qu’un jour tout bouge et que je vois rouge. N’hésitez pas à découvrir mes autres histoires perdues.